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Há mais de uma hora a querer dar título a isto. Como se fossemos título de alguma coisa.

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Às tantas horas duma noite qualquer dum ano talvez igual a este no meio de um sem número de coisas escritas para ti e para mim de um fôlego mais ou menos assim...

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"Não sei há quantos anos dormia. A casa parecia-me infernal. Não havia música. Não havia poesia. Entretinha os dias a sobreviver. O corpo sabia das fraquezas da alma com a sabedoria dum autómato. Ninguém chegava com aquela vontade de amar junto. Procurava por palavras mas elas não surgiam. Não havia ninguém, em casas mais cheias que a de hoje. Tinha sonhos calados, cheios da sinceridade de quem espera e não encontra. A música entrava em mim, mas ninguém fechava os olhos para a ouvir."

E um dia chegaste. Deslumbrante na forma de seres como eu. Anjos que nunca tiveram um altar. E nunca te senti a passar por outros corpos. Era o tempo em que tinha a certeza de que só desejavas o meu. Em que tinha a certeza de te encher os dias e as noites. De te queimar.

Não foi a ausência que te levou. Nem o silêncio. Nem a distância ou o que um dia foi impossibilidade. Nunca saberás o que foi, apesar de também me confundir por ser tão pouco face ao resto que ignorei.

Que importa? Perdemo-nos para sempre. E por muito que pudesse dizer-te, seria sempre pouco para saberes o que fiz para te poder encontrar.

Hoje, se me serve para alguma coisa, resta-me saber que, nem que minta aos olhos de todos (e aos teus olhos, aos teus olhos), sou outra desde que te conheci ou imaginei conhecer-te.

E este hábito de te escrever, quer leias ou não, será sempre uma estranha mistura de febre e exorcismo. Uma estranha mistura de lábios quentes e mãos firmemente fechadas. Lábios que nunca te beijarão e mãos que nunca responderão ao teu adeus.
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07 Fevereiro 2007